26 de febrero de 2010

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Mario Sampaolesi

La bañista





Un poco de espuma cubre las huellas de una bañista que, sola al atardecer, pasea.
Ella ve cómo se hunde en el mar el esplendor de otro cuerpo; su opacidad también yace
bajo el agua.
Cuando emerja, la sombra habrá sido desprendida por el oleaje: a partir de ese instante
formará parte del oceáno.
Fuera ya de su realidad será arrastrada por las mareas, contaminada por el plancton,
atravesada por cardúmenes plateados.

Las olas agonizan contra la plana extensión de la playa.
Tal vez, arrojen el sentido oculto del cielo y recojan en la transitoria veleidad de su fuga, la
posibilidad del arrepentimiento.

Quedan caparazones, objetos de plástico, la certeza de afligir a otros un dolor, aguas
vivas, el óxido de una caricia, restos de vacaciones sobre la arena.




Mario Sampaolesi (Buenos Aires, Argentina,  1955)
De: Revista Eñe







24 de febrero de 2010

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Bruno Di Benedetto


















Tanguito del espejo






quisieras tocarlo a ese que está ahí
en el fondo
darle un empujón de luz en la nuca
decirle aunque sea nomás por señas
que las rajaduras son del vidrio
y no de la mirada
que no es el aliento
el que empaña
por más que respirar duela
quisieras besarlo a ese que está ahí
darle aunque sea nomás un tirón de orejas
feliz cumpleaños decirle
regalarle este lado de la vida
prenderle velitas

sos un santo decirle
mirá qué vida estás haciendo decirle
silbate un tango decirle
salí a mirar decirle
antes de que Algo apague la luz.





Bruno Di Benedetto (Provincia de Buenos Aires, Argentina, 1955)
De:www.dormiresunoficioinseguro.blogspot.com

Imagen: laseleccionesafectivas.blogspot.com



21 de febrero de 2010

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Sergio Bizzio




Está bien, iba a decir está bien todo esto.
No sabía cuánto podías hundirte y con qué
pesadez. Teniámos las manos en la rueda,
apoyada todavía un poco más sobre la seca rueda
y no sabía cuánto podías hundirte y con qué.
Siempre se deja caer un poco la cabeza.
La rueda corre locamente a lo largo de uno
o dos milímetros, cuando tu mano la detiene.
Un año, a lo lejos, contempla
-y con qué diversidad-mi cara,
 que fue una vez de barro y otra vez
 (por temor a estar ausente) la tuya.
Que vuelvas es cuestión de espacio.
No tan grave, quizá, pero hay algo
de ceniza en el agua que tomo y pienso
lo que duele no es la muerte
sino tu mano lejos de la rueda.
No puede ser la muerte lo que duela.
Alguien ha dicho no puede ser la muerte lo que duela.





Sergio Bizzio (Villa Ramallo, Argentina, 1956)
De: "Gran salón con piano", Ediciones Salido 1982

Imagen: lainquietatentacion.blogspot.com



18 de febrero de 2010

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Blaise Cendrars


Sao Paolo Railway C°





El rápido está levantando presión
Nos instalamos en un Pullman pompeyano que se asemeja a los
.....confortables vagones de los ferrocarriles egipcios
Estamos en torno a una mesa de bridge en anchos sillones de
....mimbre
Hay un bar en el extremo del vagón donde tomo el primer café
....de Santos
Al partir nos cruzamos con un convoy de vagones blancos que
....llevan esta inscripción
Caloric Cy
Qué va
Me ahogo





Escribir





Mi máquina golpea ritmicamente
Suena al cabo de cada línea
Los engranajes producen sonidos guturales
De tanto en tanto me recuesto en mi sillón de junco y suelto una
......gran bocanada de humo
Mi cigarrillo está siempre encendido
Entonces escucho el ruido de las olas
El gorgoteo del agua estrangulada en la cañería del lavabo
Me levanto y baño mi mano en el agua fría
O me perfumo
Tapé el espejo del armario para no verme escribir
El ojo de buey es una rodaja de sol
Cuando pienso
resuena como la piel de un tambor y habla fuerte





Adrienne Lecouvreur* y Cocteau





Compré otros dos titís pequeñitos
Y dos pájaros con plumas como de papel tornasolado
Mis monitos tienen pendientes
Mis pájaros tienen las uñas doradas
Bauticé al mono más pequeño Adrienne Lecouvreur al otro Jean
Dí un pájaro a la hija del almirante argentino que está a bordo
Es una joven tonta y que bizquea con ambos ojos
Le da un baño de pies a su pájaro para desdorarle las patas
El otro canta en mi camarote dentro de algunos días imitará todos
.....los ruidos familiares y sonará como mi máquina de escribir
Cuando escribo mis monitos me miran
Yo los divierto mucho
Se imaginan que me tienen enjaulado






Blaise Cendrars (Neuchatel, Suiza, 1887 / París, Francia, 1961
De Poesía Completa, Ediciones Librerías Fausto, 1975

*Adrienne Lecouvreur, actriz francesa del siglo XVIII


Imagen:www.directmatin.fr








17 de febrero de 2010

16 de febrero de 2010

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Antonio Cisneros


Hospital de Broussailles en Cannes


Casi no hay diferencia entre el Palacio de los Deportes y este Hospital
Para los 2 sopla el viento y brilla el sol y los turistas
no chillan en ninguna de sus puertas
(Allá tienen el Fuerte Fenicio reconstruido por Trajano
....................................................reconstruido por el Duque de Saboya
....................................................reconstruido por Grimaldi
....................................................reconstruido por De Gaulle)
El Hospital y el Palacio son blancos
El Hospital y el Palacio 1 son franceses
........................................2 son de cemento
Son el Titanic y el Íle de France encallados a unos cuantos kilómetros de agua
Son el Plan Marshall
El Palacio está lleno de jóvenes que practican deportes
En el Hospital estoy yo y me han sacado
................................................................4 tubos de sangre
................................................................6 botellas de orines
................................................................una radiografía
................................................................2 encefalogramas
................................................................1 electrocardiograma
Mientras el sol calienta y se organiza el Festival de Cine
a mí me duelen los huevos la memoria las últimas costillas voladoras





Antono Cisneros (Lima, Perú, 1942)
De: "Poesía, una historia de locos (1962-1986), Poesía Hiperión, 1990

Imagen: informador.com.mx

14 de febrero de 2010

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Alejandro Crotto

En el haras Vadarkablar





Hasta el corral de tierra y tablas
trajeron al retajo,
un criollo sin halo genealógico,
sin nombre inglés o propio o sangre pura,
a que probara conocer si estaba lista la alazana
alzada como un dios entre jejenes en la luz amarilla de la tarde
con tormenta de fondo; a ver si estaba honda y dispuesta,
veterinarios jóvenes de blancos guardapolvos entreabiertos
entraron el retajo lazo al cuello, y el caballo
meneaba cabizbajo entre resoplos la cabeza y de repente
la levantaba señalando a la alazana espléndida; y la yegua
tirante, sus ollares finísimos alerta, casi ciervo,
miraba de reojo mientras daba su grupa florecida,
y se hizo agua un poquito, se iba abriendo, parpadeaba
su sexo, y apartaba la cola, y el criollo
era potencia aproximándose creciente
hasta montar la yegua, y lo desviaron
las manos enguantadas, lo sacaron tirándolo del lazo y uno dijo
"está lista, buscalo al Equalize que por las dudas la maneo"
y mientras se acercaba por momentos de costado
luego enseguida pecho al frente,
desplegándose altivo, cabeceando
el aire que rompía al paso fino,
el padrillo valioso, se llevaron al otro hasta un corral
con bebedero hasta mañana, y el retajo
ya manso, hocico en agua,
temblaba en ráfagas oscuras
con mínimos relámpagos, no había viento,
se venía la noche.

*Retajo: animal castrado




Alejandro Crotto (Buenos Aires, Argentina, 1978)
De: "Abejas", Bajo La Luna, 2009

Imagen: la elecciones afectivas



12 de febrero de 2010

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Griselda García

La siembra





Hice de tu abundancia
un banquete egoísta 
un rito privado
una fiesta de uno.
Pude verte pero no supe
decir tu nombre
nI velar tu sueño.

Asustaba lo grave de tu canto
tu insistencia en dar verdad.
Cerré los ojos.
Borré el Rastro
que llevaba que a vos.

Como frutas
que había de multiplicar
me encontré, después
Diciendo a otros tus palabras
amando como un animal
frágil como una larva
en su capullo.

Ahora: la siembra.
Esperaré
con la paciencia
del que deseó
y obtuvo.






Griselda García (Buenos Aires, Argentina, 1979)
De: "El ojo del que mira", Ediciones La Carta de Oliver, 2009

Imagen: letradecambiogeneracionveintiuno

9 de febrero de 2010

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Álvaro Mutis

Poesía colombiana


"Un bell morir..."





De pie en una barca detenida en medio del río
cuyas aguas pasan en lento remolino
de lodos y raíces,
el misionero bendice la familia del cacique.
Los frutos, las joyas de cristal, los animales, la selva,
reciben los breves signos de la bienaventuraza.
Cuando descienda la mano
habré muerto en mi alcoba
cuyas ventanas vibran al paso del tranvía
y el lechero acudirá en vano por sus botellas vacías.
Para entonces quedará bien poco de nuestra historia,
algunos retratos en desorden,
unas cartas guardadas no sé dónde,
lo dicho aquel día al desnudarte en el campo.
Todo irá desvaneciéndose en el olvido
y el grito de un mono,
el manar blancuzco de la savia
por la herida corteza del caucho,
el chapoteo de las aguas contra la quilla en viaje,
serán asunto más memorable que nuestros largos abrazos.





Álvaro Mutis (1923. Bogotá, Colombia / 2013, Ciudad de México, México)

2 de febrero de 2010

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Jorge Fernández Granados


Los peces




Fuimos bajando hasta el fondo
por las calles del puerto. La noche
remaba en el abismo de los ojos. No recuerdo qué tanto
la brisa nos cubrió de sal y estrellas.
Es conveniente dormir a menos que amanezca, dijo,
pero éramos legión para esas horas ya rancias de cantinas.
El ron juntó a los peces
y a todas las criaturas que no duermen
esa noche de pescadores y viajantes, de grasa y aguacero.