31 mayo 2012

Natalia Carbajosa, poemas inéditos

mayo 31, 2012


Excursión

         


Trece, quince años a lo sumo.
Paisajes de agua al otro
lado
de la ventanilla,
fugacidad de acuarela
quedando atrás.          
             Y desde el fondo
del autobús una guitarra
unas voces
fue en ese cine, ¿te acuerdas?
una melodía aquí y allá tarareada
recordando
que acaso otra vida
de tono indeleble
existía
allí                      
        lejos
de nuestros tímidos sueños
James Dean tiraba piedras
enseñando
a esa edad
en que todo era aún
fulgor remoto   entonces
te besé
el árbol apenas avistado
la felicidad sólo un instante
conocida date prisa el dolor
irremediable que ya son
en cadencia ya por siempre nuestra
acunado           ya por siempre
amada             
de la pérdida    ya son
las cuatro y diez.

 

…?  


                        A Pepita Molina




Y en las fotos antiguas
(aves inesperadas que un fotógrafo
cazaba
en los cuerpos de paseo de domingo,
entrelazar de talles, mariposas amigas,
muchachos de un solo traje, el mono de trabajo
reo por un día de algún travesaño),
a pesar de la tisis y la mala dentadura,
a pesar de las serpientes al acecho
frágil
de la vida,
revolotea el secreto
(en los húmedos ojos, comisuras,
en los senos suaves y la brillantina, el almidón
paloma ya o repentina brisa),
el secreto, digo,
fuera hoy de todo alcance
(golondrina esquiva y escindida)
de la felicidad.
  
Acaso porque era pobre, incierta, escasa.
No entraba en los planes de
nadie, era cola fugaz
atravesando el magnesio de un domingo
en sepia, murciélago último,
nada.
                Y lo era todo.






Natalia Carbajosa (1971, Puerto de Santa María, Cádiz, España)
De: "La vida extraña" (inédito)

Imagen: .laopiniondezamora.es







27 mayo 2012

Humberto Costantini

mayo 27, 2012
Álgebra





Trataré de demostrar
que los autos por la avenida Cabildo
ejecutan exactamente
la música de la soledad.

Admitamos
un aséptico bar,
con fórmicas, ventanas,
chaquetas, música ambiental,
tickets, etcétera.
En frente, un cine o un garage,
o un cartel luminoso,
o simplemente el tiempo T
(él es lento, sombrío, fatigado,
viscoso y previsible).
Ahora bien,
en el caso de que el cartel luminoso
golpee insistentemente hasta la náusea,
y si eliminamos por simplificación
(y por razones obvias) el garage y el cine,
nos quedan agrupados los siguientes recuerdos: 
una calle de tierra,
una magnolia,
un perro al que uno amaba,
una zanja con yuyos donde estaba el asombro,
los huevitos de gallo
y la siesta.
Descomponiendo entonces siesta en sus usuales términos:
palomas, alguaciles, pereza
y patio con frescura,
podemos fácilmente admitir la existencia
de otro tiempo T'
particularmente azul
e idéntico al prodigio.
Pero como por definición
están los autos en la avenida Cabildo,
sumados al smog,
a la nostalgia,
al correr despiadado de los años,
y a lo que llamaremos provisoriamente X,
multiplicamos por neurosis,
dividimos por la constante 1954,
y queda por lo tanto :
X igual a miedo, igual a impenetrable cáscara,
igual a envenenada y perra soledad.
Que es justamente
lo que queríamos demostrar.





Humberto Costantini (1924 / 1987,  Buenos Aires, Argentina)

De: elarcadigital.com.ar
Imagen: zonaliteratura.com


26 mayo 2012

LeRoi Jones

mayo 26, 2012

Poeta LeRoi Jones
Como un amante posible




Practica
el silencio, el camino del viento
que hace estallar
su primer arrullo. Frío de la mañana
a la noche, vamos tan
lentamente, sin
un pensamiento
para nosotros mismos. (Ya es bastante
haber pensado
esta noche, nada
lo termina. Lo
que sos, no tendrá
certeza, ni
final. Te
quedarás, donde estás,
un tierno puñado de vida
humana. Ah...),
                         practica
la soledad
como una virtud. Esa única
necesidad falsa
de conservar
lo que nunca
has tenido
realmente.


LeRoi Jones (Amiri Baraka, 1934, New Jersey, Estados Unidos de Norteamérica)
De: "El conferenciante muerto", Ediciones de la Flor, 1970
Traducción: Niní Rivero y Martín Micharvegas

Imagen: nathanielturner.com

25 mayo 2012

Benjamín Prado

mayo 25, 2012

4 de octubre en Landmark Hotel




-Si es un sueño no quiero que nada me despierte
-decías con El ángel que nos mira en la mano
y corriendo bajo la lluvia- decías
la tormenta es un tigre,
el tigre tiene un movimiento de árbol
que va entrando en la noche.

Bajo la lluvia,
a solas con tu vida entre cielos e infiernos,
entre nada ya es suficiente y demasiado no basta,
mirabas caer la oscuridad en los parques
-como un sonido de campanas sobre el agua-
y decías una canción es sólo
la forma de salir de un callejón sin salida,
mirabas la oscuridad,
con tu corazón perseguido por los leones,
con tus plumas azules y tus sortijas árabes.

20 años después, mientras me hablas
de pequeñas ciudades -me pregunto
si un recuerdo es algo que conservamos
o algo que hemos perdido-, de pequeñas ciudades junto al mar,
yo comprendo que sólo fuiste un sueño. Y como dice
Delmore Schwartz en una canción de Lou Reed,
en nuestros sueños comienzan nuestras responsabilidades.

La última playa es fría y tiene una luz extraña,
una luz blanca hecha de pájaros caídos.
20 años después, desde este mundo
de las cosas tal como son, tenemos
nuestras propias preguntas. y respuestas
que huyen de tu nombre
como animales asustados por un trueno.

El sueño es dulce, sientes
grandes ruedas de fuego en el calor del día.
y Lou Reed también dice
que si cierras la puerta
tal vez la noche dure para siempre.

De "Cobijo contra la tormenta" 1995




IX - Conduciendo bajo la lluvia...




Conduciendo bajo la lluvia,
la luna es del color de los coches que pasan.
Atrás queda el pequeño
hotel de carretera junto a un bosque.
Conduciendo bajo la lluvia,
en los jardines públicos brillan ángeles fríos.
Atravesando calles
tranquilas,
soledad edificada.
Conduciendo de vuelta hacia nosotros mismos.
La última frontera es nuestro corazón.


De "Asuntos personales" 1991





Benjamín Prado (1961, Madrid, España)
Obra reunida en "Ecuador", Hiperión, 2002, 2005, 2009

Imagen: congresonegro.com

23 mayo 2012

Reconocimiento

mayo 23, 2012

Premio Liebster Blog




Gracias Griselda y Analía


http://griseldagarcia.blogspot.com.ar/
http://www.rapsodiaurbana.com.ar/



Blog de Griselda García,  http://griseldagarcia.blogspot.com.ar/ 

Este blog ha recibido el premio Liebster Blog, que tiene como objetivo difundir páginas con no más de 200 seguidores. Muchas gracias a Verónica Ruscio por la noticia y la alegría.
El galardón requiere que se elijan cinco páginas y estas son las propuestas:

Proyecto sin fines de lucro dirigido por Valeria Tentoni. Funciona como un espacio de alojamiento de archivos sonoros de poesía contemporánea. Muy recomendable.

Página de Roxana Palacios, incansable poeta y docente. Entre otras actividades promueve los Concursos Nacionales Javier Adúriz de Poesía y Macedonio Fernández de Narrativa, con el apoyo de la Fundación Médica de Lomas de Zamora para la publicación de los libros seleccionados anualmente. 
Un completísimo directorio de poetas argentinos y del mundo dirigido por Pedro Donangelo, que contagia su amor a la buena poesía.

Blog editado por la escritora Analía Mehlberg. Más poesía acompañada por un bello diseño.

Literatura, videos y entrevistas a excelentes escritores. Otro proyecto de la poeta y hacedora cultural Alejandra Correa.

Las reglas del Liebster son:

1. Copiar y pegar el premio en el blog y enlazarlo al blogger que te lo otorgó.
2. Señalar tus cinco blogs preferidos con menos de 200 seguidores y escribir comentarios en sus blogs para que conozcan que han recibido el premio,
3. Y, por último, esperar a que esas bitácoras continúen con la cadena y elijan a sus 5 blogs preferidos. 

Rapsodia urbana, blog de Analía Mehlberg, http://www.rapsodiaurbana.com.ar/


Rapsodia urbana ha recibido el premio Liebster Blog, que tiene como objetivo difundir páginas con no más de 200 seguidores. Una alegría inmensa, que le agradezco a la escritora Griselda García dehttp://griseldagarcia.blogspot.com.ar/.
Ahora hay que elegir 5 blogs:
http://cartasdesdeeljardin.blogspot.com.ar/  de la escritora Mercedes Araujo, lenguaje poético desde la poesía hasta las imágenes y en especial sus fotografías bellísimas.
http://elpoetaocasional.blogspot.com/ del escritor Pedro Donangelo, una muestra de poesía muy completa con poetas argentinos y del resto del mundo.
http://www.anaclaudiadiaz.blogspot.com.ar/ Cuadradito, blog de la poeta Ana Claudia Díaz, con poesías propias, información sobre libros, revistas, muestras, etc.
http://traducirjapon.blogspot.com.ar Blog de Alberto Silva, quien propone traducir Japón para repensar Occidente. Poesía, actualidad, Zen y muchas cosas más.
http://el-placard.blogspot.com.ar/ de Sandra Toro, poesías de todas partes del mundo y traducciones a cargo de la autora.

Mis cinco blogs con menos de 200 seguidores declarados (Algunos blogs de mi preferencia no contienen una lista de adeptos)

http://kriller71.blogspot.com.ar/, de Anibal Cristobo, poemas de Ferreira Gullar y de varios sorprendentes autores de habla portuguesa
http://celiaclarafischer.blogspot.com.ar/, de Celia Clara Fischer, otra poeta de un deslumbrante lenguaje simbólico
http://javiergalarzants.blogspot.com.ar/, de Javier Galarza, blog de ensayos sobre la poesía 
http://elaureo-espantajo.blogspot.com.ar/, espacio de interesantes notas sobre la literatura en general. No se reconoce editor. Lo menciono aunque uno siempre intente evitar los fantasmas.

19 mayo 2012

Irene Gruss

mayo 19, 2012


Autorretrato


I




Ah, si pudiera recostarme,
ser así, la mosquita muerta que inclina su cuello, lánguida;
si borrara el rictus de Callas desahuciada, Magnani en batón, así me veo,
dulces musas de la debilidad, dónde estáis, denme la brisa, dénmela,
no la ventolina a orillas del mar, siempre a orillas del mar, ay me,
mandolina y no viola da gamba,
quién me miraría si él observa el culo
de la que pasa, ay me, cuántas uñas delicadas habrán rasguñado el hombro, la nuez,
su espalda, oh, su espalda, y engalanar lo que no tengo,
un aspecto sutil, ese gesto de no haber sufrido hambre, menos ansia
de saber, una sor Juana cortejada por virreyes y virreinas, la suavidad
del papiro, y el vientre sin estrías, ay me,
si hubiese usado aquel pote, si no supiera que el tiempo no es el Teatro No,
máscara que cubre el savoir faire y otras minucias, oh, gatitas, si pudiera lagrimear,
las he visto contonearse sinuosas hacia mi objeto incólume,
han conseguido lo que apenas logré encaramar, robar, gozar
como Dios manda, ah, Dios, si estuvieras aquí, mándame un rayo, algún fulgor,
esa luz que oculta la vejez, la insensatez,
y vuélveme buena, modosa, bella y paciente,
Ingrid en Casablanca, un lirio en flor, el sonido
de la música.






De: http://lamitadelaverdad.blogspot.com.ar/2012/05/autorretrato.html


Enlaces: http://elpoetaocasional.blogspot.com/2012/05/irene-grus.html
Imagen: Facebook IG


18 mayo 2012

El poema que puede salvar una vida, por Guillermo Piro

mayo 18, 2012

En su Autobiografía precoz, el poeta ruso Evgeni Evtuchenko cuenta una historia fascinante. Acababa de publicar su primer libro de poemas y se encontraba en la librería de un amigo, en Moscú. De pronto entró al negocio un hombre apremiado, confundido, nervioso, diciéndole al librero que necesitaba que le recomendara un libro de poemas. Dado que el librero era amigo de Evtuchenko, y dado que Evtuchenko se encontraba ahí, tomó su libro y se lo extendió al sujeto. Este lo hojeó con rapidez, leyó algún que otro poema por la mitad, y se lo devolvió diciendo: “No me sirve: quiero un libro de poemas para regalarle a una mujer que se quiere matar”.
Cuenta Evtuchenko que aquellas palabras lo conmocionaron hasta tal punto que abandonó apesadumbrado la librería de su amigo y se puso a vagar por las calles, hasta que llegado al puente Andréyevski no aguantó más y tiró al río Moscova el adelanto que había recibido por el libro. Opino que un remate así no era necesario, o al menos no me resulta necesario para lo que trato de explicar. Creo que aunque ningún poeta lo manifieste abiertamente, en un lugar muy secreto aspira a que un poema suyo sea capaz de hacer que alguien que está a punto de matarse cambie de idea. Esta afirmación se basa en que es posible ver, y no sólo en Evtuchenko, esos intentos. Creo que todos los grandes poetas lo intentaron, pero no estoy seguro de que sean tantos los que lo hayan logrado. Enrique Molina tiene un poema, Alta marea, donde en cierto modo lo logra, si consideramos que el hecho de demostrarle a alguien la inevitabilidad de las separaciones amorosas, y por lo tanto que la fatalidad siempre fue inevitable, es un modo de devolverlo a la vida.
Robert Desnos lo hizo. Neruda no pudo. Pessoa lo hizo. Michaux también. Wislawa Szymborska... tal vez lo consiguió. Pero no son tantos de todos modos.
Es una aspiración altísima salvar una vida con un poema. Y no hablo de la tontería de Ian McEwan, que en su novela Sábado hace que un malviviente, en vez violar a la hija del protagonista, a lo mejor enternecido porque está embarazada, la obligue a leerle un poema. Pero la astuta muchacha, en vez de leerle un poema propio, le recita uno de Matthew Arnold, lo que conmueve hasta tal punto al agresor que desiste en su intento.
Hay un poema que ilustra claramente la intención y el éxito del que hablo. El poeta se llama Vasco Rossi, el poema se llama Sally. En realidad no es un poeta, sino un rockstar italiano, y el poema en cuestión es una canción que puede escucharse en YouTube. Hasta ahora nunca pensé seriamente en matarme, pero creo que si lo hiciera me recitaría a mí mismo Sally y cambiaría de idea.
Vasco Rossi les cantó mucho al amor, a los deseos y a los sentimientos de las mujeres, de sus expectativas y sus sueños. Ahora acaba de anunciar su decisión de casarse con la mujer con la que ha convivido los últimos 25 años, y lo hizo con poquísimas palabras: “No cambió nada mi idea a propósito del matrimonio, pero llegó el momento de darle a Laura los derechos que merece”.
Hace años que decidí rendirme a los pies de Vasco Rossi. Escribe una poesía usufructuable. No es que crea que esa sea la condición de la poesía, todo lo contrario, pero es tranquilizador saber que sus poemas están ahí esperando el momento de actuar para decirme qué debo sentir, cómo debo proceder, y sobre todo en qué debo evitar pensar.

16 mayo 2012

Valeria Cervero

mayo 16, 2012
y tal vez la travesía vuelva a decir
y a pesar de todo
demuestre
que puedo esperar
             (aun otra
              la mirada en el mundo)
casa en una casa
luz en la luz

la dicha de
habitar la poesía







*



breve espacio para
r e m o v e r
  arena de
desaires

escondidas de hoy
bajo mirada
  aquí
casi en el número
incontable

desfiguro
tu suspiro mi voz el aire
en  a b a n i c o

casi latiendo
antes de decir





De: "Cadencias", 2011

Imagen: www.poetasaltuntun.blogspot.com

15 mayo 2012

Gerardo Di Masso

mayo 15, 2012
Historia del Arte




algo así como visitar una pincelada de magritte
olvidado ya de antiguos viajes al gemido y el susurro
al estruendo de una media de seda frotada en la noche
ése podría ser el esbozo de la incipiente catástrofe
del salto de una pantera sobre su boca
matando los besos a zarpazos
las palabras como mañana o pezón o andén o volveré
y otros animales igualmente peligrosos
en el óleo primitivo de una caricia en el agua
fugaz y transparente en el color y los dedos ausentes
pero solamente algo así
como un breve paseo por la mirada de kandinski
por ejemplo
en la estepa desolada de su espalda





Gerardo Di Masso (1949, Rosario, Provincia de Santa Fe, Argentina)
Fuente: Revista Ñ del 16/09/2006

Imagen: Rene Magritte, La condición humana

14 mayo 2012

Rosario Castellanos

mayo 14, 2012
Lo Cotidiano




Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
este cabello triste que se cae
cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
que se atraviesan con jadeo y asfixia;
las paredes sin ojos,
el hueco que resuena
de alguna voz oculta y sin sentido.

Para el amor no hay tregua, amor. La noche
se vuelve, de pronto, respirable.
Y cuando un astro rompe sus cadenas
y lo ves zigzaguear, loco, y perderse,
no por ello la ley suelta sus garfios.
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla
el sabor de las lágrimas.
Y en el abrazo ciñes
el recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.



Rosario Castellanos (1925, Ciudad de México, México / 1974, Tel Aviv, Israel)


Imagen: lavanguardia.com,mx

13 mayo 2012

Juan Carlos Mestre

mayo 13, 2012

La nostalgia es un pájaro que enciende su rumor en la noche





En una ciudad de provincia. En una ciudad con tiendas de ultramarinos y ángeles que cruzan el cielo en bicicleta. Es una tarde de domingo, a eso de la tibia luz del anochecer cuando aún no han dado las ocho.
Bajo la dulce curva de los soportales las muchachas como yedras fragantes ensueñan el melado torso de los jóvenes.
Mi memoria advierte esa dicha, el celeste vapor que los labios exhalan entre palabras secretas. Lo que recuerdo es hermoso, como el aceite que resbala de una tea encendida y fulgente se esparce sobre los cuerpos desnudos, sobre el súbito mármol de los amantes dormidos.
Lo que borda la ternura sobre los valles del Bierzo, lo que lentamente abolido aún palpita como un rubí en el melodioso pico de los pájaros. Así os he sentido, libres y gozosos días donde viví cansado por la luz, radiante, estremecido, hijo de la tristeza y los relámpagos.
En una ciudad de provincia. En una ciudad con escaparates y jardines y trenes silenciosos.
En una oscuridad amenazada por el muro cinerario de la aurora.
El otoño era bello, nuestros pensamientos tenían la sonrisa del niño que se baña en el río.

Como nacidos del puente o de la torre, como la piedra, despacio, el deseo de la aventura fue huyendo de nosotros, como la albahaca de los oteros de junio, como el jaspe que lanzado por la honda silba brillante hacia los cielos.
Llueve, esa gente que soy y que conozco ha salido a la calle, al céfiro suave de los dialectos del monte. La noche ha puesto lámparas apagadas en los nidos vacíos, solitarios pastores en las tristes cañadas del otoño.
Ya lo sabéis, como esa postal borrada por el sol que guarda en su zurrón un cartero celoso.


Juan Carlos Mestre (1957, Villafranca del Bierzo, León, España)
De: Antífona del otoño en el valle del Bierzo, Rialp, 1986


Imagen: www.homenaje2012.blogspot.com

12 mayo 2012

Nurit Kasztelan

mayo 12, 2012

Las leyes de la materia




Tiene siete versiones
y no puede descartar ninguna.

Lo difuso la excede
necesitaría una imagen
para explicar qué le pasa.

La cansa estar en pose,
algo imperceptible
la delata siempre;
la posición incómoda
del omóplato, el codo izquierdo
que endurece el brazo
de forma antinatural.

Aspira y exhala
exhala y respira,
pero aparece el ahogo,
la interrupción
del equilibrio. 



La  molienda







Lo único que quiero
es provocar
un estado de tensión
en el que las cosas se rompan
y no haya ruido.

Funciono como las plantas,
si aspiro demasiado
me ahogo.

En Méjico me contaron
de una mujer
a medida que molía el maíz,
su brazo iba desapareciendo.

Soy como esa mujer
que se muele a sí misma
me escribo
y desaparezco.




Equilibrio ineficiente




Demasiadas veces dije que no
pocas dije sí.

Si lo contara,
nadie me creería.
La ansiedad, la repetición,
la insistencia tóxica.

En ciertos equilibrios
no hay punto de saciedad,
solo circunstancias,
la intersección de dos rectas.
La aparición de la voracidad
marca el deseo.




Nurit Kasztelan (1982, Buenos Aires, Argentina)
De: "Lógica de los accidentes"

Imagen:blogdepapelesblancos.blogspot.com.ar



10 mayo 2012

Seamus Heaney

mayo 10, 2012


Tormenta en la isla






Estamos preparados: construimos nuestras casas achatadas,
hundimos nuestras muros en la roca y los techamos con buena
    pizarra.
Esta agotada tierra nunca nos ha dado problemas
con el heno, así que, como veis, no hay hacinas
ni almiares que puedan perderse. Tampoco hay árboles
que pudieran servir de compañía cuando arrecia
el vendaval: ya sabéis lo que quiero decir–hojas y ramas
levantan un coro trágico en la galerna
de modo que prestas oídos a lo que temes
olvidando que zarandea también tu casa.
Pero no hay árboles ni refugio natural.
Podrías pensar que el mar hace compañía,
explotando cómodamente en los acantilados,
pero no: cuando comienza, el oleaje alcanza
a las mismísimas ventanas, escupe como un gato manso
que se hubiera vuelto salvaje. Simplemente nos sentamos juntos
    mientras el viento ruge
y machaca invisiblemente. El espacio es un bombardeo,
somos atacados por el aire vacío.
Extraño; es una enorme nada lo que tememos.




Seamus Heaney (1939, Condado de Derry, Irlanda del Norte)
De: "Muerte de un naturalista", Hiperión, 1996
Traducción: Margarita Ardanaz

Imagen:.www.inisfree.wordpress.com



06 mayo 2012

Ernesto Cardenal

mayo 06, 2012


Oración por Marilyn Monroe





Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
                                                                se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
                                                                       ¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
           porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
           la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
            ¡contesta Tú al teléfono!





De: "Nueva antología poética Ernesto Cardenal", Siglo Veintiuno editores, 1978
Enlaces: http://elpoetaocasional.blogspot.com/search/label/Ernesto%20Cardenal

Imagen: informador.com.mx